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    他笑了一声。

    那一年，中华民国十一年，公元一九二二年，他十七岁，他九岁。

    他有了一个完整的名字。姓明，名诚。

    法国的秋天是可爱的。气温降下来，空气清新，干燥爽朗，太阳光里有种淡然冷漠的金色。中国咏秋的诗句在法国用不上，法国的秋是一个季节，不是一种思念。

    “即便是拉马丁的诗句，感叹号问号都破坏气氛。”大哥说。

    明教授显然没有跳出时代的窠臼。他是那个时候典型的知识分子，出生于帝国的余晖，成长于民国的烽火。西风压倒东风，东风在他心里日夜呼号。他唱得了歌剧，也唱得了京剧。小提琴和胡琴在他脑子里轮番叫阵，然后一齐问他：你要哪个？

    明助理手臂上搭着他的大衣，走进他的办公室——他是惟一一个进他办公室不必敲门的——“先生，客人到了。”

    明教授站起来，穿上大衣：“回家。”

    明助理始终落后他小半步。他跟着他。颀长的少年抱着瘦骨嶙峋的幼童，魁梧高大的英俊男子领着清隽高挑的男子，慢慢地走。

    明诚在一楼准备咖啡。他端着咖啡上楼，才发现客人竟然已经早就走了。明楼坐在圈椅里，一只手握着手杖，默默沉思。秋日的天光映着他刚硬的轮廓，一笔勾下来，精彩绝伦。明诚端着咖啡：“先生。”

    明楼没应。

    明诚只好：“大哥。”

    明楼才看他。这个像是希腊雕塑的男人在镜片下面的眼睛冷酷肃杀又多情，他就那么看着他一眼，明诚就笑了。

    “阿诚，我们要回国了。”

    明诚表情轻松：“好的呀。”